* * *
Что ж, незадачлива судьба…
Не мне с тобою ждать рассвета…
Да, трудно полюбить поэта.
Поэт хороший – голытьба.

К тому же – пьяница, гуляка.
И только верная собака
Ждёт его, ластится, скуля…
А снег идёт и век проходит.
И скоморохов производит
По скудости своей земля.

Тебе не нужен дар печальный,
Что вынес я в душе своей.
Одно прошу: чуть-чуть согрей
Улыбкою мой путь прощальный.