Идут дожди. В них горький привкус лета.
Май голубиными крылами отсверкал.
Идут года… И все тревожней это
преображение тускнеющих зеркал.
Какие сны плывут за амальгамой:
цветастый воздух, детства сквознячок.
Там жизнь ещё не стала мелодрамой —
нет битых карт и битых щек.
В ней каждый поцелуй имеет цену
и каждое касание руки.
Ещё не вышли до поры на сцену
гетеры, фарисеи, пошляки.
Там все легко, забавно, ароматно,
там, верно, правит миром Бог…
Так хочется порой туда, обратно.
Но сны растаяли.
Не преступить порог…