Исподволь, ночами погружаясь во мрак,
а потом назад — сквозь муар неземной,
на рассвете лишь замечаешь, как
город обрастает зимой.
Две точки в пространстве
не соединит прямая.
…Желтый автобус.
Водитель дёргает рычаг передачи.
В нашем городе давно нет трамвая.
Впрочем, как и нет удачи.
Время в пути располагает к думам.
Но мысль отказывает, убегая.
За нею тем же макаром другая.
Будто гризетка — к толстосумам.
В редакции ставлю раздрызганный чайник.
Писать о жизни
невозможно без черного кофе.
Тишину разрезает звонок: начальник
токует, как на собрании в облсовпрофе.
…сходите, напишите,
откорректируйте и проверьте…
Сорок строчек… Сто двадцать…
Не забудьте про снимок…
Он умеет пенки снимать со сливок.
А я учусь размышлять о смерти.
Она подступает исподволь,
как зима
к заброшенным садам и полям,
где уже ни души.
Смерть — остановка всего лишь сердца и ума.
Но — не души.