На губах моих сладкая пыль
поцелуев твоих незабытых.
Снова осень пришла. Отцветает ковыль.
Дождь танцует на мраморных плитах.

И ему невдомек, что когда-то вдвоем
мы ходили по этим ступеням.
Это былью осталось — не сказкой, не сном —
я к твоим припадаю коленям.

Твои руки в смятении слабо дрожат,
губы шепчут «не надо... не надо...».
Снова осень пришла, и ветра ворожат
на листве облетевшего сада.

Только я — далеко. Только ты — далека.
И туманы опутали осень.
От тебя вместо писем летят облака.
Позвони завтра вечером. В восемь...