* * *
Пройдя сквозь череду утрат,
Нашёл я скит на берегу суровой прозы...
Прости мне, брат, мои метаморфозы,
Прости, сестра, в чём был я виноват.
Пусть говорят, что рукописи не горят,
Их пепел ценен в качестве подзола.
Порою лучше сжечь — не ждать позора,
Когда тебя поставят в задний ряд,
Иль, отымев, после любимой позы
За преданность по-барски наградят.
Простите мне издержки пошлой прозы,
Ведь всё ещё ласкают взгляд
(Когда сентябрь льёт золотые слёзы)
И белых домиков неровный ряд,
Цветы и бабочки, и синие стрекозы,
Что поутру ко мне летят,
Садятся на кусты, на лозы винограда.
Мне, может, большего не надо,
Чем ранний луч и старый сад,
И яблока душистого шафран...
Уходит в небо птичий караван,
И небо синее мне тоже, как награда.