Самозваная пурга…
В низких тучах клочья света…
Мне дорóга дорогá,
Та, потерянная где-то.

Вихри вьются все сильней —
Не бумажным серпантином.
И под снегом след коней
Затерялся в поле длинном.

Свищет лешим из леска
Ветер, вырвавшись на волю.
Путь не близок, а пока
Укрываюсь в ночь соболью.

Холод — смерти не сулит.
Ветер — дум не растревожит.
Только что-то сердце гложет,
Что-то на душе болит…