Уйти… Вернуться… Отыскать начало —
Свой корень, дом, заветные слова —
На косогоре том, где высохла трава,
Где детство крыльями, как мотылёк, качало.
И жизнь, как есть, принять не с кондачка, —
Так облака нисходят в летний вечер,
Когда доносит на крыльцо усталый ветер
Божественный смычок сверчка.

© Роман Любарский

Фото: Виктор Чистяков (фрагмент)