Вино тоски не выпито до дна?
До роковой версты не пройдена дорога?
Тревожа глаз, ярчайшая луна
Стоит опять у моего порога.

Дрожит морозный воздух, как струна
Гитарная, в серебряной обвивке.
Чужая речь... Бессвязные обрывки...
То Он прошепчет что-то, то Она...

К его плечу наклонена её головка.
Я ухожу, мне слушать их неловко.
Их речь — полубессвязная — странна.
Иль снег скрипит под сапогом, или песок —
Им не слыхать, им до того нет дела...
А мир стоит у страшного предела,
От гибели уже на волосок.

А у меня вот снова стынут руки.
И тянет выпить в пошлом кабаке.
А двое, те, не ведая разлуки,
Всё говорят на странном языке.

© Роман Любарский