Ось уже 10 років, як полишила світ Божий моя мама, Валентина Миколаївна Кирпичова. Вона померла від важкої онкологічної хвороби, яка відкрилася у неї після 50 років. А в них – і Голодомор, і воєнне дитинство, і повоєнні роки відбудови «народного господарства», і наступні штурми «висот комунізму». Свою робітничу кар’єру мама починала в артелі взуттєвиків «Пролетарій», а закінчила на швейній фабриці. Доля розпорядилася так, що поїхала вона з нами на Святу Землю, де і похована на греко-православному кладовищі поряд з місцем Успіння Богородиці. Своїми земними стражданнями вона заслужила на це. Проте я повернувся туди, де мама породила мене. Де, сумуючи за нею, я написав ці вірші.

Роман Любарський

Листи до мами

* * *
Бианка… Скалы… Камыши…
Таинственны меж них прогулки.
Июльский полдень. Ни души
В моём Подольском переулке.
Иду вдоль тына, вдоль забора.
Кружится шмель над бузиной.
Поёт по радио Сикора.
Настоянный на травах зной
Лениво-ласковой волной
Колышется. А вот криница.
Я барабан верчу, верчу…
Вода, стекая по лучу,
Как изумруд, внизу искрится.
Я пью и не могу напиться.
А мама со двора зовёт:
«Беги домой, пора обедать!».
Мне этой тайны не изведать…
Но дни и ночи напролёт
Ищу знакомые тропинки,
Ищу знакомые места.
Цветут фиалки и барвинки,
Течёт Бианка. Но – не та…
И так до смертного креста,
Разгадку окрестив Судьбою,
Ищу в пространстве за собою
Те заповедные места.
Закат угас… Взошли светила…
Всю ночь из Млечного пути
Улыбка мамина светила.
Прости меня, за всё прости…

* * *
Мама, здравствуй… Да, уже осень.
Ворон кружит средь голых полей.
А помнишь: было мне почти восемь,
Я на площади кормил голубей.
Они порхали и ворковали.
И ты торопила: «Пора в кино!».
А в кино том стреляли и умирали
За то, что мы потеряли давно.
Ты нарядила меня тогда красиво –
Брючки, рубашка, бант, модный пиджак.
Ну почему так печально облетает ива,
И душа – как стершийся медный пятак?
Всё навязчивей липнут печали и хвори.
Не укрыться от них в комнатушке твоей.
Мама, пошли сюда сквозь закатные зори
Улыбку, от которой всегда теплей.
Мама, прости, что меня носило
И забрасывало порой к чертям на рога…
Но меня берегла твоя нежная сила.
Ты чаще была добра, чем строга.
Мама, никакими словами
Не искупить мне вины своей.
Клёны с поникшими головами
Треплет снова степной суховей…
Не меня ль уже гуси-лебеди кличут
Туда, где держишь ты зарю на весу?
Мама, я прилечу и по обычаю
Тебе вышиваный рушнык принесу.

Добавлено на сайт 30 ноября 2011 года